HABLANDO CON CARMEN HERNÁNDEZ PINZÓN

 

             

Carmen Hernández Pinzón con Marisa Díaz-Pinés

        

Carmen, algunas personas no saben que eres sobrina nieta de Juan Ramón Jiménez y quién mejor que tú para darnos a conocer al poeta y a su mujer, Zenobia Camprubí.

Me gustaría –ya sé que es difícil- nos dijeras algunos rasgos más significativos de su personalidad.

Tanto Zenobia como Juan Ramón eran seres extraordinarios, con una calidad humana poco corriente. Destacaría en el poeta su gran honestidad con los demás y con él mismo, por encima de otras muchas cualidades. Zenobia era una mujer muy completa y con muchas virtudes. Ambos era muy carismáticos y seres muy comprometidos con valores  éticos y morales y, sobre todo y por encima de todos, seres entregados a los demás.

Algunos piensan que “Platero y yo” es un libro para niños y yo tengo la experiencia que cuanto más lo leo más me gusta ¿Cómo lo explicarías?

Platero y yo nunca fue escrito para niños y el Nobel así lo reconoció muchas veces. Algunos de sus capítulos son bastantes duros, pero la  primera edición había sido seleccionada para niños y eso encasilló su destino. Que no era para niños lo demuestra que durante bastantes años, de la posguerra, fue un libro censurado. La primera que leyó algunos de los capítulos de Platero fue Zenobia y le hizo ver al poeta que era un libro nada recomendado para niños.

¿Qué es Zenobia para Juan Ramón?

Ella lo era todo para él, amó a su esposa por encima de todo y estuvieron muy enamorados y unidos hasta el final de su vida. Ella murió pensando en él y Juan Ramón sin ella no pudo ni quiso seguir viviendo y murió principalmente de tristeza. Su ausencia le era completamente insoportable.

El matrimonio sale de España en agosto de 1.936 ¿Por qué si luego en América añora a diario su España, especialmente su querida Andalucía?

Juan Ramón era un hombre tremendamente apegado a sus raíces, a su tierra, a su familia, a su patria y a su lengua. En el exilio se sintió vacío, falto de esas raíces que tanto necesitaba para vivir y para trabajar. Los médicos dijeron a Zenobia que si no quería perder a su marido, volviera a España y si no era posible, que lo llevara a algún lugar parecido a su tierra. Y ella decidió ir a vivir a Puerto Rico y en efecto, esa Isla de la simpatía, como él la llamaba, tuvo para él un efecto resucitador.

 

 

Sabemos que Juan Ramón y Zenobia recibieron en su casa a muchos de los poetas de la Generación del 27 ¿Podrías contarnos algo de la generosidad que tuvieron hacia esos jóvenes?

Los acogieron, les enseñaron, Juan Ramón les publicó a todos ellos sus primeros libros y recibieron de él todo el cariño y apoyo. Los poemas de los jóvenes los publicaba en las revistas que hacía el propio poeta. Ellos se portaron muy mal con él, fueron tremendamente ingratos y eso fue muy doloroso para Zenobia y Juan Ramón, que los habían recibido muchas veces en su casa con los brazos abiertos y que les habían enseñado tanto.

Me asombra y admira la fecundidad poética de Juan Ramón. Después de su muerte, en 1.958, se han publicado muchos libros. Explícanos cómo era el trabajo del poeta y cómo es ahora vuestro trabajo de investigación.

 Juan Ramón dejó gran parte de su obra inédita. Su capacidad creadora era tanta que no le daba tiempo a publicar todo lo que creaba. Siempre dio prioridad a la creación por encima de la publicación. Además, cuidaba tanto sus ediciones, sus libros fueron  siempre ejemplo y modelo para los editores, que esto le daba demasiado trabajo. El exilio tampoco ayudó a que pudiera publicar su obra. Él era un poeta congénito, escribir una necesidad vital para él y su forma mejor de enseñar a los demás. Su lenguaje era el del alma.

Nuestro trabajo es tratar de sacar adelante aquellos libros que él dejó inéditos, porque siempre quiso publicarlos. Siempre dijo que lo ideal para él sería que el último día de su vida le diera tiempo a corregir y publicar toda su obra.

Creo que el mejor y mayor homenaje que se puede hacer a un artista, a un creador, es que se conozca su obra y en esa labor estamos. Este año, sin ir más lejos van a salir varios de sus libros inéditos: El Silencio de Oro, Monumento de Amor y el libro dedicado a los niños, Historias. Los dos primeros han salido ya, Historias verá la luz en septiembre.

No me dará tiempo a publicar toda su obra inédita, necesitaría otra vida para ello, pero me conformaría con que al menos sus libros más significativos queden publicados cuando yo ya no esté.

 Podríamos estar hablando horas y horas del poeta y su obra. Vamos a dejarlo aquí. Me gustaría, Carmen, que termines contando la anécdota que me dijiste hace años de un periodista que preguntó a Juan Ramón cuál era su poeta preferido y el poema…

 Juan Ramón contestó que el poeta que más le gustaba era Dios, él admiraba sobre todo a los creadores, y Él era el creador por excelencia. Y la frase más bella que había leído era la que Jesús le dijo al buen ladrón en la Cruz.

 

 

 

 

 

Gracias, Carmen, por tus palabras sinceras, verdaderas, como es la poesía del Nobel. Han sido un regalo para la revista LAZARILLO. Estoy segura que te leerán con agrado no sólo los amigos del libro infantil y juvenil, también en todas las bibliotecas a las que llega esta revista que tiene calidad, como le hubiese gustado a Juan Ramón, que cuidaba tanto todo lo que publicaba.

Termino citando al poeta en la edición de 1914 de Platero y yo:

ADVERTENCIA A LOS HOMBRES QUE LEAN ESTE LIBRO PARA NIÑOS

Este breve libro, en donde la alegría y la pena son gemelas, cual las orejas de Platero, estaba escrito para… ¡qué sé yo pará quién!...para quién escribimos los poetas líricos…Ahora que va a los niños, no le quito ni le pongo una coma. ¡Qué bien!

“Donde quiera que haya niños –dice Novalis-, existe una edad de oro” Pues por esa edad de oro, que es como una isla espiritual caída del cielo, anda el corazón del poeta, y se encuentra allí tan a su gusto, que su mejor deseo sería no tener que abandonarla nunca.

¡Isla de gracia, de frescura y de dicha, edad de oro de los niños; siempre de halle yo en mi vida, mar de duelo; y que tu brisa me dé su lira, alta, y, a veces, sin sentido, igual que el trino de la alondra en el sol blanco del amanecer.